Ta vie s'écoule sans la couleur de tes cheveux dans le vent. Ta vie s'affadie sans le goût des fruits mures dans ton palais. L'histoire remet aux formes du jour les secondes suspendues entre terre et ciel pour un instant arrêté dans les franges d'un hors temps. Calibré des notes sur la portée ouverte par une clé de sol. Et là, ,en songe, j'imagine les sons propulsés dans des méandres inconnus, au vu d'un espoir au jour le jour contrarié par des microbes invisibles. Les germes sont collés aux murs des chimères, en dessous des lierres.
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