100 heures d'hivers

Tellement de chagrin. Casser et plier à l'envers des airs lointains de rayons des maitres mots d'acier déformé par des langues en mal de paroles. Tout va bien au-dessus des maisons. A croire les dires venus de fortes certitudes, l'attraction pour le marquage des consciences tient l'activité neuronale en éveil. Tu t'ennuies tellement, alors la nuit je pars avec tes dernières phrases prononcées. Dans le désert de sommeil tournent parfois des satellites remplis d'eau pleines de bulles océanes entrecoupées de tes caprices. Une écharpe à ton cou blanc cache la trace laisser par les derniers mouvements de ton massacre. Une pureté d'innocence exude de ta présence, de mon lit, par le hublot je regarde ta côte préférée. Tu viens vivre le virage des désolations non prononcées. Perdu dans l'intérieur des pressions. L'air commence à manqué.