Plume de Rorschach

04.05.2006

Le gouffre de nos combats renvoi la preuve de mes erreurs. J’avance. Tir des mots, défais les nœuds et utilise un soupçon de chance.
Le froid dans les yeux fusionne sur les formes sculptées des chaleurs assassines.

Désœuvré dans un contour propre à l’errance, j’ausculte l’intérieur de l’inconscient abîme surexcité à l’idée de décoller. Cent pour cent des contes, peut-être, transpirent dans des rêves incompris et volés.
Les pluies renaissent, des impairs trempés, sous les cris enfermés au fond de ma bouche clôturée. Le regard propulse des semblants de hurlements jamais entendus. L’arbre sans nom survit aux tempêtes. Les branches alliées aux vents produisent des sons, des chants d’un futur improbable dans une combinaison de différents éléments.