A chaque fois je recherche du temps à mesurer. Je chauffe mes os devant le feu. Autour des sons des cloches brisées à force de raisonner en écho. Futile devient le secret garder sous l’aile, à l’abris des regards ou se devine le incompréhension innocente des pleutres en impair couleur pluie, sous des visages nus. Plusieurs sont invités dans la comédie, à la lumière tamisée des bougies enfermées dans des costumes de verre. Nous ne serons plus seul à partager ces moment devant des spectateurs amateurs de sentiments synthétiques, plastiques, famélique.
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