Haut fond

Desert de neige, desert
de cendre. Froid de septembre, cerveau glacé, peau brûlée.
Le monde passe et marche en cadence. Les corps beaux et lisses se
déplacent à la surface de l'asphalte. Les roues
tournent, les moteurs vibrent, l'essence coule et se perd. La vue se
trouble à peine, les dresseurs sont à leur poste,
«oranges et citrons, disent les cloches de saint-Clément
/ Tu me dois trois farthings, disent les cloches de
Saint-Martin....». Le silence appesanti cette ambiance ou nul
ne voit avec le coeur, ce n'est probablement pas rentable. L'or gît
aux pieds des monarques en grêve de rêve et en transit
pour le froid équateur. Un son d'âge incertains vomit
ses craintes et engage des êtres, déjà appeuré,
vers des batisses aux murs tellement épais que plus personne
ne les entends crier, du fond des cages d'escaliers, du niveau moins
cinq au trent sixième et dernier. Les cartes sont posées,
les dés sont jetés. Le hasard se porte bien et donne
confiance aux membres incertains des castes maudites cachées
derrière ton image télévisée.