En dehors des zones claires, j'entends un bruit, sept écris, froissés sur le papier aux lignes bleues horizontales effacées en disent long sur ton futur, ton passé. Un coup sensible dans un présent simple, un regard en fuite, une marge de torpeur parsemée de scintillements passagers au dos des étoiles démises, au son des cuivres latinos. Des rythmes rapides et lents vibrent dans l'air, parcourent les foules, font un détour par nos tympans et se dissipent au cœur d'un lac gelé. Sur la véranda, dans ta robe de cendre tu écoutes les rythmes des fêtes. La plage déserte, depuis les quais, je contemple les lumières de la ville au bord de l'eau calme. Les slogans de cuir s'en moquent derrière des vitrines au cœur vides.
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