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Au son des . . .

15.06.2006 …

Par Dhimwoe



Quand est morte la nuit, las de hurler aux cohortes, là-bas, les derniers ordres reçus avant la fin de l’ère chaude de vents venus du désert des mots partis en vrille. Là, loin sur ces bancs, lieux de jacasseries et de contemplations, j’exhume les rares paroles détournées du fond de vos rêves parfumés de nos peaux aux feux inoubliables lancés par nos regards.

L’hilare croise les bras assis près de sa contrebasse. L’ombre d’une pensée flotte à l’horizon, perdu  et éloignée maintenant des dernières troupes d’idéalistes au grand cœur.

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D
Dhimwoe
15/06/2006 23:02
Vie ta mineJe mange une orange tous les matins du monde. Je cours, je respire et ça c'est rien de le dire.
Répondre
V
V.e.r.o
15/06/2006 17:28
c'est vrai çacomment tu fais??
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P
pat192
15/06/2006 10:45
desolépour les fautes d'ortho suis distrait
Répondre
P
pat192
15/06/2006 10:40
Wowj'aime ce texte , moi suis un peu en pannne d'inspiration. Comment tu fait pour faire un texte tout les jours...?<br />
Répondre

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