5,4,3,2,1, . . .

Demande moi de parler pour ne jamais retrouver maintenant les mots oubliés. Sans te retourner, blessé et retrouvé la portée des cris entendus au détour d'une fréquence. Pas de pièce pour se tenir. Ne jamais croire, avoir besoin de l'autre. Les ailes noires tournent autour de nous. Ne rien avoir d'autre, seul subsiste le plaisir d'exister pour une poignée de seconde. La chaleur des baisés sous la pluie ruisselante. Entre deux plumes de colombes défigurées sous des coups de pieds perdus d'aveugles méconnus. Rien à croire et rien à dire. Etre là à attendre le mouvement imperceptible des flammes éteintes, peut-être. Pas besoin de mains chaudes pour essuyer les larmes froides au détour d'un arbre d'ébène foudroyé. Au-dessous d'une branche en fleur la corde se balance au grès du vent.
Attendre la sous la glace et le filet de gel. Les yeux rivés à la vitre brisée. Le souffle court les mots attendus bloqués dans une gorge desséchée. Tenir le bon choix, croire un jour pouvoir laisser la fragilité des incertitudes au détour de chemins en dédale.
Je n'entends plus les sons, si proches soient-ils de mon oreille. Mon esprit s'en est allé ailleurs, déjà loin, au-dessus de nul part.