Dhimwoe

Cire délavée formée dans l’ombre des folies passagères dérivées en averse. Je lègue les torpeurs astrales au plus faibles de mes chants ailés, au soleil ou sous la pluie. Vie plus rose, tu changes le cours des moissons. Au-dessus des puissants les rimes s’éternisent s’entrechoquent et tournent en rond dans des pièces carrées. Les illogismes fond écho aux tourbillons de l’ennui.

Je suis venu ici pour me battre pour montrer ma bravoure, les applaudissements ne sont pas nécessaires, ni les chrysanthèmes. Eviter de baisser les yeux sur les espaces perdus. Ma main pend les feux lentement tournés en phase d’extinction. S’accumulent dans les natures humaines poussées en des terres de blés brûlés, d’un meilleur avril. Je vois le vide à travers ton regard, mon image se reflète probablement dans un ailleurs aux moment ou tu écris en thème. Une radiographie pourrait me donner l’illusion d’une certitude et traverser mon cercle protecteur avec son rayon inconnu.

 

Tout ce que je t’ai donné te construit et la pluie tombe sans souffrance sans fin. Si simple de rester jour après jours. J’ai pu nourrir tes ténèbres. Si tu ne le fais pas pour moi fais le pour toi, pour le monde. Ils vivent autour de toi. Ecrit, vie, résiste au néant, au vide, à l’absence.

J’aime jouer à mes jeunes heures loin des trouées de censeurs. Mon ardeur me porte à nu au milieu des lacs ou parfois je meure de voir ta douleur. Mille printemps de toutes les couleurs corrompues de par le coup par coup. Tes larmes crèvent les reliques apportées par nos fantômes communs. Répare ton cœur de grande valeur. Hurle à la lune, tourne autour de ce non rêve inaccessible en son intérieur et avance, jusqu’à la fin du monde.

 

 

Echafauder un édifice à partir de ruines. Savoir sur les places, dans les impasses et les mondes nouveaux la fin de l’élu aimé. Elle contient le flot du temps et les courants d’ombres sans souvenir oublient de voir les autres matins commencer. Réduction des mots en trois lignes au hasard des gouttes à gouttes des dictionnaires. Très sensible dans une sorte d’autobiographie liquide l’un et l’autre parcourent les univers sans algues de deux langues transparentes imaginés uniques par manque d’oxygène, d’autres formes d’expression, hors cadre.

Les fontaines d'eau bleue coulent régulièrement en des places calmes et sereines ou plus personne ne passe à cette heure indue. Les étoiles éclairent ces lieux occultes chargés d'images d'antan ou la mousse apparaissait entre deux rêves en arc-en-ciel musical. Les tintements successifs répètent la même mélodies sans produire pour autant les mêmes effets. Un léger décalage s'introduit régulièrement dans les paroles échangées. La pluie de printemps réveille des sensations lointaines égarées en une époque lointaine parsemée de choc et de blessure aujourd'hui disparues pour une durée indéterminée.
Le passage du temps rend hommage aux fantômes de nos histoires passées.

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