Dhimwoe

Quand est morte la nuit, las de hurler aux cohortes, là-bas, les derniers ordres reçus avant la fin de l’ère chaude de vents venus du désert des mots partis en vrille. Là, loin sur ces bancs, lieux de jacasseries et de contemplations, j’exhume les rares paroles détournées du fond de vos rêves parfumés de nos peaux aux feux inoubliables lancés par nos regards.

L’hilare croise les bras assis près de sa contrebasse. L’ombre d’une pensée flotte à l’horizon, perdu  et éloignée maintenant des dernières troupes d’idéalistes au grand cœur.

L’amer dans les veines, là sont plantées les graines. En roue libre les histoires fondent près de moi. Un sentiment étrange de vide dans une place remplie par la foule glaciale. Les nuits passent inhabité sans musique pour m’imprégner. Il pourrait y avoir tant de chansons pour échapper aux maux de tête entrés en jeu par un rien de hasard évoqué au détour d’une discussion sous la pluie glacée.
Prend ma tête et lance là le plus haut possible. Dans les nuages cotonneux mon regard va se perdre à la recherche des ascenseurs gardés par des rois fantômes.

 

Il y en a devant les portes, face aux marches quand le vent s’arrête. L’entrée recouverte des griffes de l’escorte, couronné de lierre ils inclinent la tête. Des bêtes à face inhumaine leur servent de monture. Ils se dépassent selon la conjoncture et se déplacent au grès de la température. Les pommes d’or poussent au loin dans un axe encore incertain, là où la rizière et cultivé et les regards détournés.

Poser les larmes des coureurs de fond en ligne. Eviter d’acquérir le fin mot de l’histoire des athlètes pales au regard lointain. Vouloir pour un instant encore avancer dans un dédale décoré de verdures. Etre là-bas pour toi et l’ensemble des ombres vu de dos. Reste une question non tranchée liée aux révélations approuvées par une commission aléatoire. L’effort en vaut la peine, les cellules se réorganisent, la sueur coule le long de mon cœur.

Surpris par la nuit la lune laisse danser les corps des héros. La lumière se transforme en son et réveille les pharaons. Le vent dans ta bouche brade des dentelles dans les soirs sans nuages gris. Le goût de l’eau de tes baisers flotte au-dessus des mers de silence  dans l’ombre du monde immobile. Dix visions historiques s’inscrivent dans le paradoxe cautionné dans un texte à la genèse du conflit. Voyager des les circuits froids donne à voir et ouvre les portes de la renaissance.

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