Dhimwoe

Une façon de voir les choses, histoire d’entendre sa prose. Dans l’ultime facette de son réel en partance pour l’imaginaire hors de propos. Construit sur des formes coupées en mouvement tourner dans une forme de joie d’écrire au moment où j’y pense. Les cris s’étendent sur du vélin de pixel en transhumance. Verbes et sujets bougent et atterrissent là où je les pense. Vas-y lis là fleuri dans les jardins de pollen arrosés de mes pétales de mots en croissance.

Forêt abrupte en cours de défrichage, les troncs murmurent en des langues indéchiffrables des complaintes nostalgiques destinées à l’étang d’art décorés de formes oblongues gravées de runes secrètes. Les senteurs essentielles donnent un relief extraordinaire à ce décor situé au seuil d’une nouvelle ère. Recouvert d’un dôme invisible les regards et les paroles s’échangent et s’interrogent sur l’avenir d’un futur impalpable et irrémédiable.

Barrage des eaux usées parsemées de pastilles bleues colorées sur les surfaces des vagues petites et sans réelles traces. Personne ne cris. Au moment de partir les mains se replient les bras se resserrent les sons graves altèrent mes muscles éclatés.

Rêve perlé d’or et d’argent, un cœur à mi-temps dérobe les amants. Dans un sombre rejet d’orgue et de chants, les chœurs d’antan régissent la demeure. Froide est la pierre, elles entourent la serre. Par le milieu des cités, la formule des sons entoure les corps à pas lents. Déroger aux quatre vérités et surtout perdre le quart d’estime déjà asphyxier pour mieux mener les troupes engagées.

Cire délavée formée dans l’ombre des folies passagères dérivées en averse. Je lègue les torpeurs astrales au plus faibles de mes chants ailés, au soleil ou sous la pluie. Vie plus rose, tu changes le cours des moissons. Au-dessus des puissants les rimes s’éternisent s’entrechoquent et tournent en rond dans des pièces carrées. Les illogismes fond écho aux tourbillons de l’ennui.

Je suis venu ici pour me battre pour montrer ma bravoure, les applaudissements ne sont pas nécessaires, ni les chrysanthèmes. Eviter de baisser les yeux sur les espaces perdus. Ma main pend les feux lentement tournés en phase d’extinction. S’accumulent dans les natures humaines poussées en des terres de blés brûlés, d’un meilleur avril. Je vois le vide à travers ton regard, mon image se reflète probablement dans un ailleurs aux moment ou tu écris en thème. Une radiographie pourrait me donner l’illusion d’une certitude et traverser mon cercle protecteur avec son rayon inconnu.

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