Dhimwoe

 

Flots dessinés sur les bords de papiers

Encres mélangées pour effacer les fonds blancs

Absorbé par l’épaisseur des feuilles raffinées

Illusions décentrées sur les vagues du temps

Parler dans un abysse parsemé de hurlements

Observer les désordres reproduit par la foule

Voir couler ses dernières gouttes de sang

Graver dans le sel de la vie les formes de la houle

Singer par mépris les absents inconnus

Engager ses promesses loin des corps sans visage

Avancer sans savoir pourquoi et rester nu

Ouvre la bouteille et dépose ton nouveau message

Tire démesurément sur les notes sèches, évite les pièces mal côtés et rentre en aveugle dans les temps tristes du clown sans nez au flair indéfinissable. Situé où et quand, évite de tourner en rond dans le sens anti-horaire, sans pour autant remonter le temps ni détourner le lait. Les têtes vident frappent régulièrement les plaines verdoyantes au pied noir. Ce fustiger d’un cou de sirop coco venus des tropiques. Comme atout j’entrevois l’indice de derrière les fagots encore verts jusqu’en automne, du moins. Je t’enlaisse avant d’entendre les aboiements et je remets l’éthique au goût via l’écho lié aux mots des jeux du hasard des scènes.

Quand est morte la nuit, las de hurler aux cohortes, là-bas, les derniers ordres reçus avant la fin de l’ère chaude de vents venus du désert des mots partis en vrille. Là, loin sur ces bancs, lieux de jacasseries et de contemplations, j’exhume les rares paroles détournées du fond de vos rêves parfumés de nos peaux aux feux inoubliables lancés par nos regards.

L’hilare croise les bras assis près de sa contrebasse. L’ombre d’une pensée flotte à l’horizon, perdu  et éloignée maintenant des dernières troupes d’idéalistes au grand cœur.

L’amer dans les veines, là sont plantées les graines. En roue libre les histoires fondent près de moi. Un sentiment étrange de vide dans une place remplie par la foule glaciale. Les nuits passent inhabité sans musique pour m’imprégner. Il pourrait y avoir tant de chansons pour échapper aux maux de tête entrés en jeu par un rien de hasard évoqué au détour d’une discussion sous la pluie glacée.
Prend ma tête et lance là le plus haut possible. Dans les nuages cotonneux mon regard va se perdre à la recherche des ascenseurs gardés par des rois fantômes.

 

Il y en a devant les portes, face aux marches quand le vent s’arrête. L’entrée recouverte des griffes de l’escorte, couronné de lierre ils inclinent la tête. Des bêtes à face inhumaine leur servent de monture. Ils se dépassent selon la conjoncture et se déplacent au grès de la température. Les pommes d’or poussent au loin dans un axe encore incertain, là où la rizière et cultivé et les regards détournés.

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