Suffoquer dans les lyres enchantées des treize derniers coups sonnés. Embarqué sur des galères. Temps sanglant, cendres noires et grises. De tous les vents du monde ceux là sont nombreux à ramener des fins d'étés des milliers de têtes engagées, prêtes à foncer dans une marre de sang tiède pourtant à moitié gelé. Sous les blancs manteaux se cachent des corps frigorifiés, la peur au yeux, la croix rougit sur le torse, à peine l'écorce touchée. Les cris deviennent aiguës le lion surgit en rut. Les trésors cachés éclairent de chair les lumières tachées.